Se ha querido establecer, en los días de aquella devastación profunda, el nebuloso origen de las "dos Españas".

El verano que se aproxima se parecerá demasiado a aquellos veranos del desarrollismo.

Cuántas veces no habremos visto justificar el abatimiento y la melancolía de un adulto con su condición de anciano.

Ninguna máquina dirá, como Neruda, la vida temblando y en suspenso: "Sucede que me canso de ser hombre".

Cinco siglos más tarde, el arte de jibarizar libertades se nos presenta, ay, como un progreso.

Es mejor que el fin del mundo nos pille atareados en nuestra salvación que flagelándonos por muchos nuestros pecados.